Prima legge della psichica: tutto si crea e tutto si distrugge

Volumi e volumi, libri su libri, ma non siamo mai liberi di preservare la nostra salute. Ci sono enti creati appositamente per questo. La sua tutela viene dall' alto e la manna-ia cur-attiva scende dal cielo dove risiedono gli dei dell'Olimpo Medico Soccorrevole (OMS). Vedete come è facile creare dal nulla un ente. Basta volerlo, purché vi sia opportunità di guadagno. La falsa scienza, come quella incentivata dalle industrie, segue il motto "tutto si crea e tutto si distrugge". Insomma: fanno il cazzo del comodo loro. E noi, pollame della miseria, razzoliamo per un po' democrazia, ci arrabattiamo per la libertà, rivendicando alla politica il ruolo istituzionale per ottenerle.    Leggo su Il Fatto quotidiano [1] che il Dsm (Diagnostic and statistical manual of mental disorders) [...], la bibbia degli psichiatri, , molto spudoratamente, è stato modificato "abbassando la soglia della malattia. Il che significa che molte più persone potrebbero essere considerate ‘malate’ e vedersi somministrare psicofarmaci: scatti d’ira, il dolore da lutto, le dimenticanze tipiche dell’età e mangiare in modo eccessivo potranno infatti essere considerati più facilmente sintomi o malattie mentali".    Non è una novità. Pensiamo per es. all'ADHD e alla sua fin troppo abusata diagnosi. Su Wikipedia si legge che "il disturbo da deficit d'attenzione ed iperattività (ADHD) è un disturbo del comportamento caratterizzato da inattenzione, impulsività e iperattività motoria che rende difficoltoso e in alcuni casi impedisce il normale sviluppo e integrazione sociale dei bambini". È facile capire come possa essere sfruttata appieno questa definizione, ampiamente interpretabile clinicamente e diagnosticamente. Una volta creata la definizione, si crea dal nulla la malattia. Sei iperattivo, disattento? Allora abbiamo, noi industriosi farmaceutici, questa magnifica pilloletta che ti rimetterà a posto. Una pillola per tirarti giù (l'etichettamento) e una per tirarti su (la terapia). Sono qualità queste dell'iperattività e della disattenzione tipicamente umane, perché mai si deve ricorrere al farmaco appositamente studiato. Non può essere forse un problema da risolvere psicologicamente?... Sarebbe anche più costoso, in quest'ultima ipotesi, considerate le parcelle degli analisti. Si obietterà che l'ADHD sia riconosciuta come malattia solo in alcuni casi evidenti, non altrimenti spiegabili. L'uso proprio, avallato e certificato dal DSM,  connesso ai referenti contenuti nel manuale medico, sempre più modificato e allargato da nuove invenzioni scoperte, ne giustifica la deontologia professionale. Siamo nel massimo della merda. E l'abuso, dove lo mettiamo?... L'abuso prima di tutto inizia con l'invenzione della malattia, prosegue con la diagnosi e la terapia specifica. È banale, è ovvio, lo so, ma la terapia è di fatto falsa in quanto si basa su una diagnosi di una malattia creata ad hoc.  L'ADHD non esisteva prima. Quindi due sono le cose o la si è scoperta o la si è inventata, cosa molto più verosimile. La società cambia molto nel tempo e produce "disturbi" adeguati secondo questi cambiamenti indotti. La popolazione mondiale aumenta sempre più, lo spazio vitale per gli individui diminuisce di conseguenza. Aggiungiamo l'inquinamento da smog, quello da rumore, ecc... Il mondo diventa sempre più invivibile e disturbato, senza regole rispettate e chi ne trae giovamento è l'industria dei farmaci che promette dovunque e comunque soluzioni magiche con la sua bacchetta magica a qualsiasi problema rilevato. È la magia che dal nulla crea, o, meglio interpreta la realtà a suo vantaggio. Invece di criticare, curare, riparare il sistema, ci si accanisce a trovare inghippi, magagne, nei suoi costituenti: le persone. Anche in campo non prettamente psichiatrico, l'industria farmaceutica fà il suo bel lavoro, abbassando la soglia minima dei valori pressori o quella relativi all'insulina per il diabete, del colesterolo... Beh, non c'è che dire si danno un gran da fare. Da un giorno all'altro chi non era considerato malato, di colpo viene ad esserlo. Leggo anche su disinformazione.it in merito all'ipertensione che... La definizione di pressione sanguigna alta [ipertensione], si è di molto allargata nel 2003, in modo da permettere alle case farmaceutiche di poter vendere farmaci pieni zeppi di effetti collaterali ad un buon 45.000.000 di persone in più. Dato che il Joint National Committee on Prevention, Detection, Evaluation and Treatment of High Blood Pressure – all’interno di un gigantesco giro di collusione con l’industria farmaceutica – ha deciso che dei valori di fatto relativamente bassi di pressione sanguigna erano diventati dei fattori di rischio cardiaco, di colpo – milioni di persone ed altri milioni a venire – si sono ritrovate etichettate come anormali e bisognose di trattamento per una diagnosi che non sarebbe mai esistita se quel comitato scientifico non si fosse mai riunito. (disinformazione.it )    Tralasciando i casi specifici di vera disfunzione organica (percentuale irrisoria) dovuti ad effettiva malattia (e anche qui ci sarebbero dei distinguo da fare) e facendo riferimento a un discorso generale, possiamo dire che la psichiatria, senza possibilità di essere smentiti, crea malattie dal nulla, o, meglio, dagli umori, dall'istintività, dai rapporti interpersonali, s'intrufola dappertutto e in tutto ciò che riguarda la libertà emotiva delle persone. Addirittura adesso si avventura nel teatro del mondo, creando copioni di drammi, crea realtà. Ma questo è un discorso che andrebbe definito e valutato a parte. I panni sporchi si lavano in piazza, o meglio, in quel ricettacolo di sozzura ideologica e sistematica che è la psichiatria. Mai sognasse di dichiarare che ciò che non va è rintracciabile nel sistema che la tiene in piedi. Nessuno sputa nel piatto in cui mangia e vi mangia piuttosto bene direi, considerati gli introiti da capogiro. Il DSM è una vera porcheria. Parliamo di democrazia, di libertà, ma costoro che gestiscono questo squallido sistema speculativo sulla pelle della gente, non chiede permesso a nessuno, né procede in nome di questi valori illuminati, facendo leva sul fatto che la scienza non è comprensibile ai più. Ma quanti sono numericamente fra gli adepti professionisti in medicina consci veramente del sistema di sfruttamento della salute?... e quanti invece sono formattati all'obbedienza della regola monastica del convento?... La consapevolezza è una dote alquanto rara già nei laureandi, ma che per lo più svanisce allorché si entra nel tran tran del mondo del lavoro. Da allora in poi si ubbidisce (in quanto inconsci) al programma installato, in modo automatico.   Se il DSM è una porcheria, il discorso non muta certo per l'OMS, questo dinosaurico ente supremo, questo deus ex machina della salute pubblica universale.     Ma la medicina o psichiatria che sia, dirà più di qualcuno, nonostante tutto, spesso serve, adducendo casi risolti, di guarigioni non ottenibili, il "se non fosse stato per... a quest'ora..." ecc... Certo, ma in che percentuale?... E siamo sicuri che i casi risolti siano dovuto proprio tutti alla scienza medica? Voglio essere buono. Nell'ottanta per cento dei casi è del tutto inutile e il più delle volte dannosa. A che serve poi guarire, se per una persona se ne fanno ammalare altre 10, abbassando eo ipso dei parametri già di per sé poco oggettivi stabiliti ad hoc. Inoltre, le persone che presume di curare non è forse spesso il sistema sanitario gestito da questa Signora asettica in camice, senza volto, che le ha fatte ammalare?... Stefano Montanari con un sorriso amaro nel suo libro divulgativo Il girone delle polveri sottili cita di un professore universitario che ammoniva i suoi studenti dicendo di ricordare sempre che (cito a memoria),"nonostante le vostre cure il paziente guarirà". Non è una boutade. Le guarigioni in effetti sono sempre autoguarigioni. Vedi omeostasi. Viene riportato anche che durante gli scioperi del personale medico, negli ospedali la mortalità diminuisce. La malasanità non è qualcosa di marcio dentro il sistema medico-farmaceutico, ma la sanità stessa. La malasanità dichiarata dai media è il caproespiatorio, come a dire: "guardate ci sono diverse cose che vanno male, è indiscutibile, lo ammettiamo e siamo noi stessi a denunciarle (quando l'evidenza è ormai sotto gli occhi di tutti) - vedi la coscienza della trasparenza! - ma per il resto è tutto OK". Ma è proprio il resto che non quadra. Basta vedere lo scandalo del vaccino antinfluenzale per H1N1. Questa è la vera malasanità. Quanti sono stati i medici a non avere prescritto il famigerato vaccino ai loro clienti?... La sanità è mala.    Ancora sul Fatto quotidiano, in merito a questo "allargamento dei parametri che definiscono la malattia" a persone prima ritenute sane, certo dr. Allen dice che vi è “un conflitto intellettuale, non finanziario negli specialisti - beh, difficile a credersi -  che tendono a espandere le proprie aree di ricerca, e ad ignorare le distorsioni che possono verificarsi nell’applicare il Dms V nella pratica clinica reale”. Vabbè diamola per buona. Aggiunge poi lapalissianamente che... “le nuove diagnosi in psichiatria sono più pericolose di nuovi farmaci, perché da queste dipende la somministrazione o meno di farmaci a milioni di persone dai medici di base dopo una breve visita”. D'accordo Allen, ma per caso le vecchie diagnosi non sono state ugualmente pericolose? La diagnosi psichiatrica tout court non è pericolosa?... Non per chi la fà, è ovvio. E che dire delle consequenziali terapie?... Coma insulinico, elettroshock, lobotomia... La storia stessa della psichiatria ab origine è costellata di orrori. [1] Salute, cambia la “Bibbia” di psichiatria: il dolore da lutto tra i sintomi - Il Fatto Quotidiano

Il pifferaio (ritratto d'autore)

"Per fortuna io sono Jung e non un junghiano" - C.G. Jung Carneade! Ma si può sapere chi è costui?...  questo signore tutto incravattato?... Bada a come osi, costui è un demonio della psichiatria, un  certo angelo decaduto malinconico che se la ride della verità rivelata. Malinconico, uhm... a vederlo non si direbbe, nevvero?... così ben paffuto. Un intoccabile, ragazzo, o, come direbbe il  maresciacallo romanaccio, suo compagnuccio di mer(en)da, "un sano de mente". Ma perché dico io, costui ha tutto questo successo (vedi sue marchette), come poliziotto psichiatrico, e io mi ritrovo puntualmente sempre nel cesso delle attenzioni dell'istituzione psichiatrica?... perché?...    Ho imparato che la psichiatria è di fatto una mera caterva di opinionismo sfrenato e vanagloriante,  contrabbandato come scienza, conchiuso nel suo dizionario termino-illogico impentrabile ai più. Hamletto dal cerebro protetto da cappa plumbea nozionistica accademica forgiata a mo' di preservativo d'acciaio imperforabile, questa sfinge eroica si dedica a cazzeggiare polifonie ofeliche in volumi e volumi, articoli vanicoli, convegni, scrofegni... Mai che ritegni il tempo di dedicarsi ai pazienti, suoi utenti-usati... Il tempo ce l'ha eccome!... quello di prescrivere una pillolina, qualche goccina psicofarmacotica e via col vento delle scorregge fischianti fuoriuscite dal soprano suo buco del culo. È la polifonia d'Ofelia, o Loffa per i fiutascorregge suoi seguaci. I colloqui prospettati dal buco superiore orale invece sono a pagamento, per il bene del paziente, s'intende, che, così pagando, prende autostima di sé parlando, come prescrive la regola maledettina ora et labora. Già maledizione di Dio, il lavoro, così inteso, oltre a permetterti di lavorare senza pensare per tutta la vita, servirà a pagare anche le marchette dello strizza-cervelli.  Vedi la chiarezza! Ma a chi la dai a bere Malconcio?...Tutti i libri e articoli che hai scritto e/o venduti non sono forse a nostre spese?... Povera Ofelia, povera Lilì, ma l'arte e tanto grande e la vita è così breve! Chissà perché il tempo mai non trovo... In musica si dice rubato, e già. Musica sono anche i dindi. Caro hamlettico cantore, la polifonia a più voci nei reclusori dei reparti psichiatrici chiusi e aperti che siano ve la de-scriverei io, psiconauta, a suon di note, caro caro il mio dottore che 'l magico piffero suoni.

Interdizione di fatto (fatti e misfatti) - 3

Un freddo giorno di febbraio ("da soffocare il mondo decisamente"), con i campi ancora innevati, prima della caporetto dei pannelli fotovoltaici, venne a farmi visita (di controllo) una triade capitolina: tre donne. Il che equivale a triplice calamità. Disgrazia ancor più grave se si pensa che trattavasi di una psichiatra, un'assistente sociale mi sembra, e un'altra presentatasi in qualità di non so che. Furono mandate dall'ASL di Termoli (il che significa da Malinconico) per accertarsi delle mie condizioni psicofisiche, su richiesta di mia sorella per mezzo del suo avvocato.    Questo è quanto mi viene riferito dal maresciacallo Scioli, romanaccio: "queste te le mande tua sorella". Li mortacci!... Li mortacci sua che so' anche i mia. La situazione era quella in cui mi si voleva far capire che il suo era un tentativo sororale di interdizione. A fin di bene, s'intende, suo. La faccenda non era e non è ancor oggi proprio così limpida sì come me l'hanno dipinta. Comunque venne a instaurarsi un colloquio tra l'informale e il pro forma, anche se per me ormai si tratta solitamente di monologo a una o più voci. Un dialogo fra sordomuti, se vogliamo. La situazione che si era creata, o meglio, che hanno voluto creare, in fin dei conti, era quella di non farmi parlare di mea sponte (vedi la sponte che ritorna|), ma in modo piuttosto velato, senza darlo a vedere (ma io lo vedevo, eccome!), quella di fare accertamenti sullo stato della mia salute psicofisica. Il maresciacallo, intanto, dopo sua esibizione esilarante da vero simul-attore per introdurmi alle dame, sbraitava al telefono con chi?... presumo volesse lasciare intendere che stesse parlando con mia sorella o con lo psichiatra Malinconico o quello di turno, chissà.    Si fece poi passare la voce che il test di verifica fu un vero trionfo per il sottoscritto, in quanto, a dire addirittura del pubblico ufficiale (sì, proprio quello che non s'addrizza), avevo risposto bene a tutte le domande. E che stiamo a Lascia o raddoppia" per caso?... La psichiatra era di un'intelligenza modesta, diciamo, men che quella contenuta nel cerebroleso di una gallina. "Ma se ti hanno prescritto gli psicofarmaci in tenera età vuol dire che erano necessari". Certo, madame,  ma a chi? Non certo a me.    Comunque, questa visita diciamo inaspettata ha le sue belle premesse. Il maresciacallo era venuto nei giorni precedenti diverse volte, per sondare le acque. Mi voleva fare un regalo a tutti i costi. Visto che mi trovavo senza corrente e senza luce, insisteva nel comprarmi una torcia, o un tipo di aggeggio ricaricabile manualmente. Viste le insistenze da monotono questuante, accettai il suo regalo: una penna che era anche una piccola torcia. L'ho sempre detto che le cose gratis sono le più costose. Poi da sconosciuti...(infatti lo conobbi allora). Lui, il maresciacallo era colui che doveva preparare la strada alle signore della visita di cui sopra. Un situazione da traviata, molto traviata, molto innevata, con tanto di fango per tutti, visitato e visit-attori. Stando all'accaduto, mia sorella avrebbe provato la strada dell'interdizione. Cosa non del tutto chiara, anche se mia sorella c'entra in pieno in tutta questa storia, comunque. Se si considera che questa visita di accertamento, consegue a l'altra di pochi mesi prima del tiro al faggiano (il sottoscritto) praticato da cacciatori mandatari... poi tutto l'andazzo compae-sano  generale... Ce n'è abbastanza da far impazzire una persona normale. Io per fortuna già lo ero... furibondo! Questo nel nevoso febbraio del 2011. Alcuni mesi dopo questa visitina, giacché mi era entrato nella capoccia un chiodo fisso che mi diceva qualcosa non quadrava in questa faccenda dell'interdizione, decisi di andare in caserma a chiedere il documento - ci doveva pur essere! caspiterina! -  che ha permesso di muovere questa macchina burocratica di controllo e verifica dello stato mentale del sottoscritto. Di fatto, non si può fare richiesta o tentata richiesta di interdizione a voce, o per sentito dire. Avrebbe dovuto esserci la prova scritta.  Fatto sta che il maresciacallo Scioli, colto di sorpresa, cercava, da gran volpone qual'è, di farmi decantare questa mia fisima, tergiversando e cercando distrazione per distrarmi, addirittura arrivando a promettere di farmi un regalo: una batteria da 100 A. Se la penna da lui regalatami mi è costata una visita psichiatrica, adesso, velatamente cercava di comprare il mio silenzio?.... Pensava di addormentarmi con  le sua loquacità. Ma tagliai corto. Marescia' 'cca nisciune è fesse! Se c'è stata richiesta di interdizione, ci deve essere una scartoffia da qualche parte. Non vi pare?... Sì, certo. Ma dove l'avrò messa?... Ah forse qui, in questo scaffale, forse là, non mi ricordo bene. "Eppure avete una buona memoria!" lo stuzzicavo... Cercando di togliersi d'impaccio, mi disse deciso, "ah ce l'hanno in comune, qui non è arrivato niente". Dajjè che se ricomincia! Vabbè, vado in comune. Per preventivarsi i comunali, almeno per una volta, non ebbero il tempo necessario; troppo breve era la distanza che separava la caserma dal municipio. Lo stesso smarrimento psico-sensoriale. Richiesta, ma quale richiesta?... Sì, ma, forse... La Graziaplena - una totò in gonnella in questa circostanza - con molta pacatezza mi disse esplicitamente: scusa se ti hanno fatto la richiesta d'interdizione... Tu dove sei nato? A Rosignano Marittimo, icche c'entra?... C'entra perché è lì che devi fare la richiesta per ottenere il documento che ti occorre.  Ma guarda che ancora ragiono. Concedo: sono matto ma non scemo. Ma se io da quasi appena nato non esisto più a Rosignano. Sono un extracomunitario per tale cittadina toscana. Cosa devo richiedere al suo comune?...  Insomma, come dire, mi fanno una multa a San Martino e secondo quando si può evincere dal s-ragionamento di costei dovrei pagarla a Rosignano... Incongruità, il tuo nome è donna... piena di grazia, il signore con te e io sono interdetto... Siamo nel mezzo della farsa. Se la racconti a un neonato quello schiatta dalle risate. Lo capisce anche lui ch'è una barzelletta. Non ho parole. La mattinata finisce tutta a tarallucci e vino e fra questo scaricabarile di competenze fra caserma e comune. Devi chiedere a quello a quell'altro, No, devi venire quando c'è il segretario, lui forse ne dovrebbe sapere qualcosa. Cazzo, ma solo io non so e non devo sapere niente! Per non perdere la mia "amicizia", il maresciacallo comprensivo, messo alle strette, mi chiese cinque giorni di tempo per reperire questo documento, questa lettera insomma. Per lui si trattava in effetti di trovare il tempo per  uscire dall'impasse che gli avevo causato con la mia improvvisa e inaspettata richiesta. Si trattava di prendere tempo. Scopro così per l'ennesima volta una progettualità, la solita, perpetrata nei miei confronti. Gli avevo rotto le uova nel paniere, per dirla in breve, a lui e ai suoi mandanti che tramano all'interno del sistema psichiatrico. Il giorno dopo, manco a farlo a posta, il maresciacallo, casualmente, guarda caso, si trova a passare per la strada che percorro di solito in bici dicendomi, "tutto a posto... ho trovato la lettera (in effetti erano due lettere), domani se vieni in caserma te la leggo". E così avvenne. Il giorno dopo mi lesse le due lettere, il nome delle tre dis-grazie psichiatriche, il nome dell'avvocato di mia sorella... Quasi mi veniva da gongolare, ma l'agognata richiesta, quella di poter avere una copia del documento non poteva essere soddisfatta a causa della prassi che in questi casi impone che... ecc. Allora metto l'avvocato. Ma dai chi te lo fa fare, spendi soldi, non ne vale pena, questua il maresciacallo... Ho messo di mezzo l'avvocato, quasi subito, ma il risultato fu che il documento in un batter d'occhio sparisce stranamente dalla caserma e finisce alla procura di Larino. Almeno questo è quello che mi viene riferito. Sono passati mesi, ora perché tutta questa fretta di insabbiare, di occultare? Vabbè che in Italia è diventato ormai norma... L'avvocato Maria Pia Licursi mi racconta che non può ottenere fotocopia documentale nemmeno alla procura di Larino poiché, da quando ha rilevato personalmente, ci sarebbe un processo in corso per scagionare mia sorella dall'"accusa per abbandono d'incapace" (che sarei io), avendo il giudice tutelare constatato immotivata la richiesta d'interdizione dal lei fatta pervenire tramite suo legale. Mi sembra un tour de force assurdo, ma è così. Absurda lex, sed lex. I processi in Italia durano anni, ecc... Fatto sta che questa faccenda dell'interdizione puzza di imbroglio e di manipolazioni psichiatriche e familiari a un miglio. Già avvertivo stretto il fetido fiato sul collo di quella piovra che per gli amici è Angelo, per me Malconcio.    Una volta la psichiatria curava con l'elettroshock, il coma insulinico, la lobotomia, poi entrarono in commercio gli psicofarmaci, e, adesso, si comincia, a quanto pare, a creare realtà dal nulla.  Non si lascia scappare nulla, pur di esercitare il controllo su tutto ciò che si muove, su tutto ciò che vive.  Bisogna tranquillare. Evidentemente il sistema psichiatrico ha compreso, in ritardo di secoli, che le persone in quanto maschere (non solo nell'etimo), non possono che recitare, creare situazioni teatrali, provarsi e riprovarsi nei loro continui drammi quotidiani, trovarsi a gestire e ad essere gestiti sulla scena del mondo. I discorsi si risolvono in monologo... Out, out, brief candle! Life's but a walking shadow, a poor player, That struts and frets his hour upon the stage, And then is heard no more. It is a tale Told by an idiot, full of sound and fury, Signifying nothing. (Shakespeare, Macbeth)    "La vita non è altro che un'ombra che cammina, un povero commediante che trascorre il suo tempo a impettirsi e agitarsi sul palco finché non s'ode più nulla. È la storia raccontata da un idiota, tutta strepito e furia, che non vuol dire niente".    Siamo maschere per gli altri, ma anche per noi stessi. Le relazioni umane esigono capacità di fingere. Ma per fingere (bene) e riuscire nell'impresa di farsi prendere sul serio per quello che non si è, si finisce per fingere con sé stessi. È il gioco (o giogo) dello specchio. L'altro come riflesso. Io sono l'altro. Io sono come mi vedono gli altri. Io sono nella misura in cui sono per gli altri.    La psichiatria così entra, o meglio permane protagonista nel teatro del mondo... come volontà e rappresentazione, o, in altri termini, come deus ex machina, controllando di fatto la funzionalità delle finzioni affinché restino adeguate allo statuto sociale. La psichiatria viene in tal modo a creare drammi, commedie, farse, tragedie... Diceva giustamente Antoine de Saint-Exupéry: "la realtà non si scopre ma la si crea".

Villa Serena

Ecco un mio scritto risalente a più di decenni or sono, di un esperienza avuta più di un quarto di secolo fà, che riporto per intero quasi del tutto immodificato. Già d'allora avevo le idee confusamente (sic) chiare. "La malattia più diffusa è la diagnosi" Karl Krauss «Volgiti 'n dietro e tien lo viso chiuso;       ché se 'l Gorgón si mostra e tu 'l vedessi,   nulla sarebbe di tornar mai suso». Dante Alighieri Una volta, tanto tempo fa, ho avuto la sconsiderata idea di farmi ricoverare a Villa Serena, una clinica psichiatrica vicino Pescara. Pensavo che le cure di specialisti potessero essermi di giovamento per la mia malattia. Nel colloquio iniziale che ebbi con la dottoressa Sabatini ci fu un equivoco di fondo che mi portò diritto nel reparto per i malati cronici. Lei, come la usuale prassi impone in questi casi, cercava di acquisire un po’ di dati riguardo al motivo per cui volevo essere ricoverato, fare un po’ di anamnesi insomma. Gli raccontai un po’ della mia storia, ma purtroppo nel verbalizzare gli ho segnalato anche il tentato suicidio [1] accaduto tempo addietro.    Non so se abbia capito male o, forse, se mi ero espresso male; pensava evidentemente, nella sua aurea distractas,  che avessi ancora in testa l’insana idea. Perciò mi fece accompagnare da un infermiere nel reparto anzidetto, non sapendo ingenuamente che di fatto mi stavano praticando un T.S.O. Mi sono trovato di colpo in mezzo a tutti quei malati di mente privato della libertà. Mi sentivo come se fossi piombato in una voragine, dentro un girone infernale non registrato da Dante nella sua Divina Commedia ma confermato da un matto del reparto che recitava ossessivo i versi: "Nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura che la diritta via era smarrita"     C’era di tutto lì dentro, persino tossicodipendenti (?), che facevano costoro là? Rappresentavano, coerentemente alla struttura psichiatrica un bel cavolo a merenda. M’incazzai come una belva e sferrai un calcio a una sedia facendola volare per alcuni metri; in qualche modo dovevo pur esprimere il mio dissenso nei confronti di questa situazione in cui mi venivo a trovare contro la mia volontà e, tra l’altro, per un errore di valutazione da parte della dottoressa Sabatini. Mi è rimasta, da quel momento in poi, proprio sul c... Silenzio! È inutile dire che se avessi manifestato dissensi o cercato di far capire che doveva esserci stato uno sbaglio sicuramente il personale avrebbe adottato la formula cautelare: "il paziente riferisce che..." sintetizzando quindi che stavo solo esprimendo uno mio sintomo paranoico.    Gli infermieri mi presero con cura (forse perché non sapevano con chi potessero avere a che fare) e mi misero a letto facendomi una flebo con valium, per farmi addormentare. Non opposi resistenza poiché sapevo che non solo non sarebbe servita a niente, ma sarebbe stata addirittura controproducente; non mi sarei insomma guadagnato il "lasciapassare" dei dottori che finalmente mi avrebbero potuto finalmente far uscire via da lì.     Ricordo che il reparto era molto affollato. Un ragazzo era in preda a un attacco logorreico, sparlava continuamente senza fermarsi mai; esternava quegli evidenti sintomi psicotici, come se si volesse liberare di tutte le parole del mondo, una vera mitragliatrice umana.     Un altro ragazzo, molto più giovane, si masturbava davanti a tutti, lo sguardo era assente come se avesse un’anima spenta senza meta. C’era un uomo che agitava la testa roboticamente per tutto il giorno. Che macchina mostruosa era mai questa?     In tutta la sua crudeltà vedevo uno scenario di anime condannate. Non riuscivo a capire proprio chi poteva essere più pazzo: costoro o gli psichiatri che li detenevano. Urla bestiali da spaccare i timpani e provocare paura... paura di fare qualcosa di sbagliato che mi avrebbe distaccato per sempre dal mondo. Era veramente sconcertante. Forse non sarei mai uscito vivo da questo maledetto posto. Ero scombussolato. Il chiasso e la visione di quel che accadeva in quel posto mi provocava un caos mentale un senso di panico difficile da gestire. Avrei voluto essere cieco sordo.     La psichiatria per curare il malato basta che lo porti all’inferno facendogli assaggiare un po’ di quell’orribile fuoco e poi se ne esce vivo, sicuramente non vi ritornerà più. Altro che scienza! la psichiatria! Le torture più inumane vengono chiamate cure. Scusate se mi ripeto ma la mia opinione di paziente psichiatrico (e non di medico castigamatti) è che: un malato avrebbe bisogno senza ombra di dubbio di un posto tranquillo dove poter riposare e recuperare le proprie energie mentali; avrebbe bisogno di essere compreso, aiutato in maniera disinteressata. Macché... Invece... La cassetta delle posate che servivano per far mangiare i pazienti era posta sopra il cesso. Un trattamento e un servizio che si possono usufruire solo in un albergo quattro o cinque stelle. Basta! Ero nauseato, depresso, terrorizzato... non sapevo cosa fare per poter uscire fuori da questo schifo. Soltanto stando lì dentro ti accorgi cos'è la follia: una terribile forma di emarginazione.    Credo che se non avessi conosciuto e fatto amicizia con un altro ricoverato ci sarei rimasto a vita. Lui cercava di sdrammatizzare (era la negazione del dramma in persona), di distrarmi da questa brutta situazione. Aveva un intelletto assai vivace e andavamo così a zonzo fra quei pochi metri cubi di libertà. Mi disse che era stato internato perché aveva buttato dalla finestra la mobilia di sua madre, il televisore... ma non sua madre però. Era di Perugia... ricordo. Lo vedevo un po’ come Virgilio, una guida spirituale in quel caos infernale ed era veramente la notte della ragione.     Eravamo chiusi lì dentro senza poter in nessun modo uscire. Per prendere una boccata d’aria ci toccava andare vicino a una finestra situata in un angolo del reparto opportunamente chiusa con sbarre di ferro. L’unico dottore che ricordo con simpatia era un certo Basile che un giorno passò la notte a dormire nel reparto. Una cosa che mi turbò molto erano gli infermieri che davano calci ai pazienti, specialmente ad uno, in mezzo alle gambe poiché tale matto, proprio quello che recitava versi della divina commedia, chiedeva loro questa cortesia, venendo espressamente e puntualmente esaudita. Dopo alcuni giorni passati reclusi là dentro ci fu concesso il permesso di uscire e avemmo così modo di conoscere l’assistente sociale, una donna, con cui io e il mio amico verbalizzammo la nostra esperienza raccontando ciò che accadeva nel reparto. Sembrava meravigliata, incredula. Il mio amico poteva apparire un po’ burlone nel suo eloquio ma poi, spostando lo sguardo su di me, la dottoressa fissò il mio volto, serio, ancora provato dall’esperienza e io non feci altro che confermare annuendo.    C’è del marcio in Danimarca! Ricordo un ragazzo, più o meno della mia età, che praticava yoga, suonava il violino e conosceva bene la musica dei King Crimson; aveva l’aria dell’artista e mi sembrava una persona a posto. Che ci faceva qui dentro pensavo - fra me e me - che correzione possono apportare alla sua personalità? Anche lui condannato. Se la società condanna la psichiatria di certo non redime! Un paziente una volta mi raccontò una brutta storia. Alla morte di sua madre lui per il dolore e la disperazione si taglio i legamenti dei polsi e del ventre restando così curvato e con le mani paralizzate. Mi sentivo male per lui, provavo compassione... Ad un tratto mi guardò come se volesse avere da me una verità dalla mia risposta. Mi chiese: "quale è la parola più bella del mondo?" Ed io con le lacrime agli occhi gli risposi: "mamma!"    Ci vorrebbe proprio una ‘madre’ che ci accudisca, ci educhi alla vita amorevolmente, ci faccia crescere sani ma qui siamo sotto il dominio di un ‘padre padrone’ un cerbero che ci smembra, ci tiranneggia. Fateci capire almeno, per favore, quali sono le nostre colpe per cui dobbiamo pagare questo prezzo. Dico a voi psichiatri!...     Nessuna risposta. Per loro non esistiamo, scrivono la solita pappardella su dei fogli: "Il paziente riferisce che..." In mezzo a tutta questa confusione devono vivere, o meglio, sopravvivere gli psicotici. A questo punto non si deve più discutere ma guardare in faccia la realtà: L’inferno non penso si possa immaginare diversamente.     È proprio vero, per guarire ci vuole proprio una struttura psichiatrica con tutti i suoi dotti ed eruditi cervelloni. Avranno studiato certamente all’università di Lucifero. [1] In effetti, non si trattava di tentato suicidio. Volevo solo stordirmi usando gli psicofarmaci con lo scopo non propriamente ben chiaro di farmi ricoverare nel reparto termolese di "mamma psichiatria". E come si sa di mamma psichiatria ce n'è una sola.

Sì viaggiare!

Il colpo di pistola alla partenza venne senz'altro sparato dai comunali. Così verso le tre del pomeriggio inizio questo viaggio allucinante dove, come dicevo, miei cari postumi lettori, ho visto cose che voi umani non potreste mai credere. Ecco la cronologia delle tappe. Il mio mezzo di locomozione: una vecchia mountain bike con un portapacchi da me allestito, più che voluminoso, diciamo abbastanza vistoso. Presagendo questa losca mossa dei comunali, mi ero premunito, comprandole da Cardaccia termolese, di un paio di scarpe pesanti da trekking e un paio leggere da corsa. I piedi erano troppo importanti adesso, andavano salvaguardati. Soldi benedetti. Infatti la loro utilità fu enorme. Non avevo con me la tenda, né vestiario adeguato per affrontare un simile viaggio. Ma ero disposto a tutto pur di riuscire nell'impresa: andarmene almeno per un po' di tempo (e poi per sempre) da questo cesso compassato compae-sano. Ecco la sintesi del viaggio. 26 Ottobre - Partenza ore 3/3.30 circa. Termoli-Vasto Dormo alcune ore in territorio petacciatese. Il terreno è umido. Non sono d'accordo, ma mi adeguo. Dormo poco e mi sveglio indolenzito. Deciso a chiudere una volta per tutte con questo paese. Ci pensi. Non vedrai più quei pezzi di merda: il Signor 7x5, il maresciallo, il pubblico ufficiale, e tutta quella marea di sfaccendati che non hanno altro a cui badare se non ai casi altrui. 27 Ottobre - Termoli-Vasto. La mattina presto, era buio, rischio di terminare il viaggio con una caduta spettacolare causata dai fari abbaglianti puntatimi addosso da un deficiente. Il viaggio per una attimo ho temuto di proseguirlo nell'oltretomba. Cercai di fermarmi, ma era troppo tardi ormai e finii così dentro una cunetta di cemento armato.  Fortunatamente illeso, riprendo in direzione di Vasto, ma fatti diversi chilometri mi accorgo di aver perduto il borsello con dentro alcune centinaia di euro. Infatti nella caduta in quelle ore più che antelucane il borsello era finito, senza che me ne accorgessi,  nella cunetta. Patema d'animo. Mi tocca tornare indietro. Cominciamo bene. Solo adesso mi accorgo di quanta strada avevo percorso: diversi chilometri. Passa un camion e qualcuno dall'abitacolo mi grida qualcosa, pare dicesse: "aho metti dentro la bicicletta che ritorniamo in paese". Figurarsi! avevo tutt'altro pensiero per la capa. Il tizio, certamente un lavoratore mio compaesano, non rendevasi affatto conto che io ero direzionato al borsello e nemmen per sogno a casa. E meno male che non se ne rendeva conto!. Per fortuna la notte aveva ben occultato il luogo della caduta a qualche occasionale autista di passaggio... Gaudio! Ritrovo intatto il borsello. Via, si riparte.... A Vasto compro il sacco a pelo e un copricapo tipo colbacco. Arrivo dunque in territorio ortonese e cerco una sistemazione per dormire. Bellissima la costa tra Vasto e Ortona! Mi sistemo anche qui su terreno umido. Mi infilo dentro il sacco a pelo. La notte è lunga e porterà consiglio. Ma non passa molto che vengo svegliato di soprassalto. Sentivo grugniti dappertutto. Porcavacca!... Cinghiali! Un invasione di cinghiali (forse 10-13); non ne avevo mai visto così tanti, ne ero letteralmente circondato; fuoriuscivano dalle cannucce ch'erano lì distanti solo qualche metro da dove stavo. Ho constatato con mano, che i cinghiali non attacano se non vi è motivo. Non mi preoccupai più di tanto. Decisi così di spostarmi di alcune decine di metri dalle cannucce, che sembra essere il loro luogo prediletto. Non si sa mai. Dormii anche qui poco. 28 Ottobre - Ortona > Pescara. (Tocco di Casauria, Popoli > Raiano) Mangiato un paio di buone pizze e delle noccioline, sono a Pescara, città passatista rifatta che vive dei suoi fantasmi (Gabriele D'Annunzio!). Mi ritrovo a pernottare a Raiano... Mi sveglio con la testa un po' indolenzita. Dopo ne capii il perché... 29 Ottobre - Raiano > Castelvecchio Subequo > Castel Ieri  > Collarmele > Forca Caruso (Parco Naturale Regionale Sirente-Velino) > Celano > Avezzano Ho così visto a Raiano il bellissimo inceneritore. Mi faceva venire in mente la fucina di Lucifero. Un atmosfera tetra aleggiava all'intorno e tutto quel fumo nero che fuoriusciva dalla ciminiera era sicuramente dovuto principalmente alla plastica che vi si bruciava. La plastica contiene cloro che bruciato forma diossina. Chissà quanto ce n'era lì attorno. Capii il perché della testa che mi duoleva al risveglio. A Castelvecchio Subequo mangio una squisita pizza al pomodoro. La migliore che abbia mai assaggiata. Mi coglie la pioggia e cerco riparo per un po' sotto un gazebo in legno del paese vicino (Castel Ieri). Riparto comunque nonostante la pioggia e affronto così una aspra salitaccia che mi porterà al valico di Forca Caruso (1100 m slm) per poi ridiscendere nella zona pianeggiante del Fucino e finire bagnato nella bagnata notte di Avezzano, nonostante preventivamente vi avessi acquistato ad hoc una economica tenda da campeggio. Non è servita in questo caso... Dormo (?)... bagnato, sacco a pelo bagnato, tutto bagnato. Notte bagnata notte infernale, la cui pena ovviamente non è patire il fuoco, ma l'acqua e il freddo. Sembra che l'umido e il bagnato siano il mio destino. Più di un cenno a parte meriterebbe la stupenda riserva naturale del Sirente-Velino, le gole di San Venanzio, per cui posso ben dire che l'avere affrontato questo viaggio, nonostante le sue difficoltà e gli imprevisti, ne è proprio valsa la pena. 30 ottobre - Avezzano > Scurcola Marsicana > Tagliacozzo > San Giovanni Altro giro altra corsa. Mi ritrovo a pernottare a San Giovanni, una frazione di Sante Marie (non molto distante da Tagliacozzo). Nel pomeriggio avevo cercato di far asciugare, in maniera un po' rocambolesca, tutto l'armamentario e gli indumenti che avevo. Verso sera sistemo la tenda e il sacco a pelo in un luogo riparato. 31 Ottobre - San Giovanni > Pietrasecca > Carsoli > Arsoli > Mandela > Vicovaro > Tivoli > Roma Intrepido eroe mi risveglio al mattino con la prima neve, meravigliato, ma molto preoccupato. Fui costretto a forzare le tappe. Dovevo cercare di uscire presto dalla zona appenninica laziale-abruzzese, altrimenti avrei potuto rimanervi congelato a tempo indeterminato. Mi ritrovo così nel pomeriggio a Tivoli, pensando che da qui avrei trovato una strada alternativa, che m'evitasse l'attraversamento di Roma caput mundi. Proseguendo la Tiburtina per il centro storico di Tivoli affronto una discesa scoscesa e in un batter d'occhio mi ritrovo a... ROMA! Porcaccia miseria! Ciò che volevo in tutti i modi evitare... Eccola la città eterna. Li mortacci sua! Come la preda di un ragno di proporzioni gigantesche mi ritrovo invischiato nella sua ragnatela intricata di strade e stradine... Fino a notte fonda non mi riesce venirne a capo. Come andarsene da questa caput inferni altro che mundi, questo è il problema. Cerco anche la possibilità di percorrere il Grande Raccordo Anulare, cercando una via di fuga e finisco per trovarmi a notte fonda scortato da un'auto della polizia che mi consiglia gentilmente di uscire alla prossima. Uno dei poliziotti mi indica la strada per poter prendere l'Aurelia additandomi l'attraversamento del centro e giù giù fino alla parte opposta... La notte la passai pedalando cercando un luogo appartato, sì, ma dove?... Non si scorgeva altro che la possibilità di un refugium peccatorum. Infatti. Sulla strada ammiccavano le puttane. Pernottai in un paesino vicino Roma, che poi vale a dire Roma. 01 Novembre - Roma (lascio la bicicletta sulla statale per Ostia) Dormito poco. Miseriaccia! Dopo circa 25/30 ore di viaggio a piedi o in bicicletta, ero stremato, ma lì per lì non me ne rendevo perfettamente conto. Ciò lo spiego con il fatto che vivevo, anche se non del tutto cosciente, una situazione di pericolo. Cerco questa benedetta via Aurelia e attraverso così il centro. Decido di cambiare itinerario. Mi va di seguire la strada che mena a Ostia, la cosiddetta "via del mare", avendo l'intenzione di fare la strada che costeggia il Tirreno, ce ne sarà pure una! Era scritto nel Destino che la mia bicicletta dovesse defungere a Roma. Mi si rompe il portapacchi su un raccordo per la via del mare. In effetti pensavo, temevo di essermi ritrovato di nuovo sul Grande Raccordo Anulare, cosa alquanto incauta considerata la minaccia fattami dal poliziotto di una più che probabile multa, essendo recidivo del misfatto, quello di percorrere l'istessa strada vietata(mi) la notte appena trascorsa. Furente, presi armi e bagagli, lasciando la bicicletta sul posto al sicuro all'interno del ring del guardarail. Non mi restava altro ormai che ritornare a casa col treno. Purtroppo. 02 Novembre - Roma stazione Termini > Termoli (Treno) Arrivato alla stazione, mi rammarico di aver perso anche l'ultimo treno della giornata così mi tocca aspettare fino alle sei della mattina successiva. La Stazione Termini di Roma è, più che una stazione, un grosso centro commerciale. Trovi di tutto, tranne la sala d'aspetto. Infatti, non esiste una sala d'aspetto in questo centro commerciale. Fui lasciato ad aspettare all'addiaccio. Bell'aspettativa. Mentre congelavo, rimpiangevo le vecchie FFSS e maledicevo le privatizzazioni selvagge. Anche per pisciare si paga. All'uopo mi è toccato sborsare un euro. Ecco finalmente l'alba. In carrozza si parte... Ci si scongela congedandosi da questa Roma stazione aperta. Troppi spifferi. Questo viaggio mi è servito tra l'altro perché mi ha fatto conoscere alcune cose importanti. Prima di tutto la privatizzazione selvaggia, vagliata di persona: non si riesce ormai a trovare nemmeno un posticino appartato in cui vi possa essere la possibilità di poter pisciare in santa pace, senza rischiare di violare una proprietà privata. Questo accade soprattutto nei luoghi più densamente popolati, vicino alle città e alle zone industriali, che sono la maggior parte del nostro territorio. Per affrontare simili viaggi, facendo come suol dirsi cicloturismo, bisogna essere ben equipaggiati, specialmente nelle stagioni più fredde.

Interdizione di fatto (fatti e misfatti) - 2

Il fatto che io avessi intenzione di fare installare un pannello solare sulla casetta (nel suo senso etimologico di "capanna") campestre non andava a genio agli indigeni del luogo, soprattutto all'élite del mafio-comitato. Allorquando ero lì per lì per far installare addirittura quattro pannelli fotovoltaici, un impianto ad isola completo e autosufficiente, come garantiva l'elettricista Abiuso, ci fu panico. La "gente segreta" non sapeva più che fare. Ma qualcosa bisognava comunque pur fare. Per Dio. Si trattava di un'offesa alla pubblica decenza. Si potevano immaginare i discorsi in municipio, nei bar, in caserma, in psichiatria, in famiglia... I pannelli non s'hanno a installare. Oh! Questa fu la delibera comunal popo-ilare. E quel che è fatto è fatto, un matto resta matto in tutto. Interdetto. E tutto inter nos.    L'assurda ambiguità di questa interdizione che promuove il sistema societario-familiare è che si vuole l'interdizione ma, allo stesso tempo, si esige velatamente che questa venga ratificata dall'interdetto di sua sponte. Mea sponte mea sponte mea maxima culpa.  Allora, sono capace o no di intendere e di volere. Dipende. Da cosa? Ma frate, da quello che fai e da come ti comporti. È una situazione-condizione, come si vede, inaccettabile. Volere non volere. Ma i pannelli per me sono un bene di prima necessità. È tutto a mie spese, a voi che ve frega?... Vedi, poi uno dice che la gente pensa solo a farsi i cazzi suoi. E infatti lo fà per interesse, mica per altro. In mafiologia e in teologia non si fanno domande. Esiste solo l'omertà, il dogma. Il cemento armato dint'a cape, direi io. Probabilmente se avessi installato i quattro pannelli come convenuto, a quest'ora già mi sarei rifatto delle spese. Dico "probabilmente" in quanto so come vanno le cose (volute). Avrei avuto la possibilità di autogestirmi. Cui prodest scelus, is fecit. Restiamo sempre nell'àmbito della convenienza; e poi si parla di solidarietà. Ma andate a cagare! L'interesse verso una persona lo si nutre solo in quanto può far comodo. In questo caso il termine interesse è più che appropriato. Sono stato così circa un anno e mezzo fuori dal mondo, completamente scollegato. Te li immagini, dico a me stesso, un anno e mezzo!... in un'era dove le comunicazioni viaggiano a velocità inconcepibili fino a qualche decennio fà. E ci fosse stato qualcuno interessato ad allievare questo isolamento, elettrico s'intende.  Il lato comico della faccenda è che si sparse la voce che io avevo scelto di fare l'eremita, era una mia scelta di vita come dicono i militi e in particolare il simul-attore maresciacallo Mauro Scioli. E non c'è verso di far capire loro che si tratta di una scelta necessaria, per salvare la pelle, e non di scelta di vita. Necessito di tranquillità per una questione di salute. Già. Ma cosa può fregarne della salute privata a un sistema che contempla solo l'istituzione fondata sullo sfruttamento della salute pubblica?... Quindi ritornando all'elettricità e all'autonomia che mi potevano fornire i pannelli, posso dire che gli oscuri personaggi facenti parte del mafio-comitato hanno emanato il loro verdetto.  Qui si potrebbe far finire la storia dei pannelli fotovoltaici, tanto agognati. Mea sponte mea sponte mea maxima culpa. Come posso interessarmi a problemi generali, se non mi è concesso nemmeno di provvedere alle mie più semplici fondamentali necessità. Egoista che non sono altro! Decisi così, dopo il default dei pannelli fotovoltaici, di provvedere per una roulotte usata, in modo che potessi viverci come in una casa e, del resto, pensavo, la potevo anche far trasportare. Mi sentivo già una chiocciola. Viva la chiocciola viva la bestia che unisce il merito alla modestia. Un posto dunque lo si sarebbe trovato. La fine ve l'anticipo: è triste: identica a quella dei pannelli fotovoltaici. E già, non mollano questi fetentoni di compae-sani. Altro che mia sponte. Soffrire il freddo non è una bella cosa. La roulotte mi avrebbe permesso oltretutto con poco dispendio di gpl di riscaldarne il piccolo ambiente coibentato. Farò la fine dell'asino. È certo. E la gente in paese dirà in coro, porello, adesso che si era abituato a non mangiare!... è morto. Ma è mai possibile! Uno sceglie di fare una cosa, sceglie di vivere a una certa maniera, vuole fare questo o quest'altro (a sue spese!). Progetta di fare una cosa e si ritrova progettato. Tu devi solo convincerti che quello che abbiamo scelto sia di tuo gusto e soprattutto di tua sponte. Chiaro?... Altro che!... Oscuro come la pece. Ma si può sapere cosa e di chi è sta sponte ? Mea sponte mea sponte mea maxima Culpa. Ci risiamo. Una roulotte mi avrebbe fatto più che comodo. Ma il maccanismo impietoso di negazione della volontà subentra implacabile. La decisione di questo acquisto venne obliterata dal clan competente mafio-comitativo. La solita farsa, il solito balletto di competenze e responsabilità scaricabarile. Avevo bisogno di un luogo dove poter collocare questa benedetta agognata roulotte. Mi rivolsi al comune. Ahi ahi ahi, vedi che te li vai a cercare i guai. Ancor non sei tu pago di riandare ai sempiterni calli?... Le facce erano le solite facce da cazzo, ma quasi meravigliavo che potessero sembrare tutti d'accordo a concedermi un luogo adatto. Oh, deo Grazia! sono rinsaviti... Fecero addirittura finta di interessarsi asserendo e giustificando il ritardo con il fatto che il comune doveva garantire una certa decenza e i servizi essenziali all'uopo, a tempo e luogo. All'uopo, sì certo. Ma la cosa, come per i pannelli, andava avanti senza nessuna soluzione. Anzi era proprio ferma. Il segretario oberato dal suo mezzosonno e dintorni, smozzicava le parole centellinandone una ogni quarto d'ora. Forse bisogna vedere se è disponibile tale luogo o tal altro, chissà forse... però... e s'addormenta. dopo un quarto d'ora ricomincia: ma forse... bla bla bla... e cade di nuovo in letargo. Quasi ogni giorno era sempre la solita lagna. Passano i giorni e io sempre a chiedere e a insistere e a ripetere. E loro: forse... va bene quel posto, no quell'altro, chissà, forse sì  forse no. Un giorno che mi ero rotto proprio i coglioni, dissi al deficiente di turno: guarda sceglietelo voi il posto, dove e come vi pare a qualsiasi condizione, anche davanti al municipio, alla caserma, dove vi pare. Adesso non potevano più tergiversare. Non ti preoccupare, domani saranno in riunione tutti: il sindaco, il segretario e gli altri comunali... risolveremo stanne certo la faccenda. Oh meno male! Ma è una cosa che me l'hanno detto tante volte che a stento riuscivo a crederci. Infatti, non avrei dovuto crederci. Che ci crediate o no, miei postumi lettori, Il giorno stabilito mi venne comunicato proprio pochi minuti prima che non c'era nessuno per poter fare la riunione: chi è andato a mangiarsi la pizza, chi a farsi 'na grattatina di palle... Il messaggio era chiaro. Questo loro comportamento consuetudinario non ebbe a smentire la loro vigliaccheria. Altri mesi persi. Bastava parlare chiaro senza infingimenti e reticenze: guarda il posto per situare la tua roulotte di merda non te lo possiamo concedere. Semplice. E no che non è semplice. Ancor più la faccenda è di una bestialità inspiegabile, se si considera il fatto che il Signor 7x5  si era preso la briga di interessarsi del mio problema ea portarmi gratuitamente dal venditore di roulotte, un certo Franco (ammazza-cinghiali, anche costui cacciatore). Se ne era addirittura convenuto ufficiosamente il prezzo. Qualcosa non mi tornava e infatti non tornò. Ormai, per esperienza decennale, so che bisogna considerare sempre: cosa ha stabilito il comitato? Niente roulotte. Potrei anche avanzare altre supposizioni, altrettanto attendibili. Ma mi fermo qui. Il giorno stesso della vacanza dei comunali resisi così irreperebili, verso le tre del pomeriggio (già avevo previsto che tale cosa potesse accadere) presi la bicicletta, non senza prima aver mandato a fare in culo i comunali. Meta: Francia. Dovevo liberarmi da questo marasma... E qui comincia l'avventura... Una settimana fuori dal paese, dove ho visto cose che voi umani mai credereste.